La foto salió movida

¿Por qué llamar Crónicas Cronopias o Crónicas de un Cronopio -o alguna otra variante- a todos mis Blog? Bueno, por que hay un miedo común.

Tal vez -efectivamente- el mundo esté corrido.

La foto salió movida
(Julio Cortázar)

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos estan donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblenrente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paraguero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y tambien las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.


Un beso en la oscuridad
AlQáno

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2 comentarios

  1. Una cronopiada… Que sarcástica es la vida… fotos movidas, mundos hechos a mano y sistemas deliberantes…
    No vaya a ser que en vez de quien escribe sea mi reflejo traslocado.
    Gracias por tu blog!!

    Un abrazo antes de suponer la dislalia 🙂

  2. mi escritor favorito, que alegria ver su foto,
    ahora me acuesto en mi cuna de mimbre, entre retazos aislados,
    busco el sueño junto al hombre que tanto admiro y rechazo
    oraciones sin sentido, significados errantes
    déja el dia a la noche su ocupancia perfecta
    vuelve a la cumbre el valiente
    puñado de arena, olor a mar
    y allá van
    lejos
    ya están en el sur.

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